Quiero llegar al centro y subir, hasta lo alto. Tocar el borde y pararme ahí, quieto. Y ver nada porque todo está tapado ya. Y no lo soportaré. Ahí una línea, eterna, hacia abajo. Ahí voy a dormir.
El borde es siempre recto, adentro se escribe…
A veces, en veces, algunas veces
todo parece plano, no se levanta
otras
va uno al punto más alto
se padece, también se descansa.
Yo veo papeles, hojas
rayas con violencia
una capa infinita de personas
se ve sobre la mesa.
Cocina, platos, tenedores.
La tapa azul se abre
y abre la posibilidad
la x siempre marca el punto
inexacto claro,
cómo saberlo si la x se hace sin saberlo
pero queriéndola.
Se niega y se aprueba.
