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terrón

2011-02-06T20:46:00.004-06:00

La nostalgia de lo vivido

2011-01-20T21:23:00.000-06:00

Nos gustaba ir a... todo el día... y nos regañaban porque...
Todos los domingos siempre comía sopa de la... mi abuela me estripaba las verduras... y yo jugaba a ver en cuanto tiempo... que risa que tontos.
Me acuerdo que nos quedabamos a domir... y ella leía el rosario.

La nostalgia de lo vivido

2011-01-20T21:14:00.000-06:00

Lo crudo y lo cocido

2011-01-13T14:29:00.000-06:00

2011-01-07T00:45:00.000-06:00

Actividades normales:

Enterrarse uno la sombra,

Sombra y luz, tanta fascinación por lo que producen y me producen.

2011-01-07T00:12:00.007-06:00

Charcos, tiempo, la energía total; un terrón. Coleccionamos piedras, títeres bailando en la oscuridad, la sensación de imaginar en palabras, no contamines tu cerebro con pinturas.

Coleccionamos la amargura, coleccionamos alguna que otra ansiedad, coleccionamos el alcohol, que fresco y tenebroso dormir en camas verdes, ¿cómo saberlo? Toda la locura en un vaso de agua. Almacenas sangre fría, llueves y te ríe, son besos, páginas incontables, dos metales bien soldados, ¿cómo pensar cuando escribes? Una serpiente, la ternura, la sed, “las habladurías del mundo no pueden atraparnos”, ¿Cómo no estar atado a ningún sueño ya?

Voces, la Historia, un dibujo en piedra, la madera flota en el mar oscuro, rocas, mar negro, un remolino enorme y el agua que baja; se descubren tantos animales. Tu mirada en las cosas, es lo que más dura, y tu existencia como referente para opinar acerca del tiempo.

Un piano con su barómetro y los cartones, la carta escondida debajo del suelo de la sala, la carta toca la tierra húmeda y negra, pisadas cerca tan cerca, las mentes ni sospechan… Agujeros dirigen al abismo, agujeros en tu dimensión, son puertas a lo inalcanzable, es insondable la distancia, la bidimensionalidad del agujero es abismal.

2011-01-06T23:59:00.006-06:00

...Unos árboles iluminados artificialmente,

el amarillo que ilumina lo verde,

crea esa atmósfera misteriosamente acogedora.

Bacon

2011-01-06T23:27:00.000-06:00

"Uno capta y recuerda esa gran belleza del color de la carne.
Uno presenta la sensación y el sentimiento de vida del único modo que puede.
Creo que los métodos que se utilizan para hacerlo son tan artificiales que el modelo que tienes frente a ti, en mi caso, inhibe la artificialidad a través de la cual puede rescatarse la apariencia. Si tengo ante mí la presencia de la imagen, no puedo dejarme llevarme con la misma libertad que partiendo de la imagen fotográfica. Me inhiben porque, si son gente a la que quiero, no deseo realizar ante ellos la ofensa que les hago en mi trabajo.
¿Quién ha sido capaz de registrar algo que nos asalta como un hecho sin hacer una profunda ofensa a la imagen? La gente cree que las distorsiones que haces de ellos son una ofensa que les haces. Creo que podría considerarse ofensivo si se enfocase al nivel de la ilustración, pero no si se enfoca a nivel de lo que yo considero que es arte. ¿Cómo creo yo que puedo hacer esta imagen más inmediatamente real para mí mismo? Eso es todo. Uno capta y recuerda esa gran belleza del color de la carne."*

*Texto armado a partir de varias entrevistas a Francis Bacon consultadas en Internet.

Cubo F

2010-12-13T20:23:00.000-06:00

La disolución de la carne

2010-05-09T12:33:00.000-06:00

...-.-.--.-.

2010-04-27T11:10:00.000-06:00

3 formas de ver la carne

2010-04-22T17:57:00.000-06:00

Excesiva rigurosidad

2010-04-22T16:12:00.001-06:00

Madrugada en B/N

2010-04-22T10:40:00.001-06:00

Tengo en mi mente una fuerte asociación de David Lynch con el blanco y negro (B/N). La cocina de noche sigue teniendo ese aire de misterio y complicidad que me gusta. Esta ocasión el recurso de la toma desde el techo y el desenfoque agregan un comentario sobre el punto de vista. Creo que se relacione en parte con mi mala visión y la imposibilidad de ver con claridad, pero además agrega un ángulo imposible para cualquier persona. Como en algunas tomas de Lynch donde el observador es un misterio en cuanto a su identidad, así lo quise aquí.

Complicidad, huella y paso del tiempo

2010-04-22T10:10:00.003-06:00

Se parte en esta serie primeramente de un interés por los objetos. Son 3 los que intervienen en ese proceso: tabla, disco y sartén. La limpieza de la fotografía intenta mostrar secamente la complicidad de esos 3 elementos, desde un punto de vista de algún testigo pero no partícipe (como quien pasa, ve y continúa). Inmediatamente aparece el punto de vista del partícipe (como quien pasa, ve y se detiene) y aparecen dos elementos nuevos relacionados fuertemente con la escena. La fotografía pierde su limpieza y la materia real afecta la superficie blanca y plana para dejar su huella. Después de varios días la huella de la carne queda grabada y se obtienen imágenes muy similares pero que hablan de tiempos distintos

a propósito de los dibujos

2010-04-16T10:10:00.006-06:00

Veo esqueletos, calaveras, bloques de carne y piel… costillas imposibles y enrevesadas…
Triángulos, espirales, hoyos, umbrales… líneas que recorren toda la superficie del papel…

Seres ensimismados-reflexivos, estáticos, observándonos, en su mundo propio, cuerpo y calavera… inmersos en formas, ubicados en la nada, solitarios en paisajes desérticos…
Andantes, caminantes, manos que acarician, deseos de tranquilidad…

Letras, mensajes codificados, símbolos sin clarificar, hilos conductores… un hilo es una línea es un hilo es una línea es un hilo es una línea es un hilo es…
¿Y los órganos?
…Miradas que señalan, actores faltos de extremidades, articulaciones imposibles…
¿Y los órganos? pueden esperar… la fisiología humana puede esperar…

Notas que necesito tener a la mano

2010-04-15T11:55:00.003-06:00

La insistencia en un motivo es investigación: conceptual y plástica. El primer intento nunca me es suficiente pues soy consciente de que no es posible incluir todas las variantes en una sola representación.

Se trata de andar en círculos, no hay punto ideal o absoluto, sólo intentos de investigación que muestran unas u otras posibilidades vislumbradas en mi mente.

Hay una fe muy grande en las posibilidades de la pintura y del espacio bidimensional, a pesar de lo que se dice.

Que bien pintarle encima a la foto, trabajar a partir de ella o tomarla como objetivo principal. Me gusta ver el objeto, estudiarlo a través del dibujo y la representación, absorber el color, las formas y el ritmo. Memorizarlos y mantenerlos dando vueltas en la cabeza, repitiéndose y aflorando después de forma asimilada. Así sale un motivo poco a poco, una abstracción o una expresión.

El punto de equilibrio entre enviar un mensaje incomprensible y otro que no incite al pensamiento es lo que busco.

leer un libro sobre un muerto (acerca de o encima de)

2010-04-11T23:38:00.001-06:00

dibujos (visiones)

2010-04-11T23:33:00.000-06:00

otros dibujillos

2010-04-11T23:19:00.002-06:00

un Principio

2010-04-11T22:44:00.001-06:00

Apuntes recientes

2010-04-04T12:45:00.001-06:00

Algunas fotos que han ido quedando atrás

2010-04-04T12:13:00.000-06:00

2 texturas que me interesan

2010-03-22T23:45:00.001-06:00

notas

2010-03-22T23:15:00.000-06:00

Por un lado: un dibujo calculado lo suficiente, un buen álbum de foto como guía... la necesidad de materia y de fluidez, la tela horizontal y los charcos de varsol, aceite y trementina... pintar muy rápido con el buen dibujo de fondo, sólo con las manos y la tela como paleta, sin instrumentos... pintar rápido... atento lo mejor posbile a todas las secciones del lienzo... y así a veces no se necesita nada más.... Quiero pintar mucho así.

Y por otro lado a veces no hay que pintar así.

una pintura...

2010-03-22T22:48:00.002-06:00

Para empezar a transformar este lugar...

2010-02-21T22:55:00.004-06:00

Voy a hacer de este espacio una bitácora más fiel de mi trabajo, no con alusiones esporádicas y a veces inconexas. Mostrando lo que me importa, las cosas que influyen o son el motor de mis pinturas. Trabajar la mayoría del tiempo en soledad hace que esto ya sea una necesidad que ya no se puede ignorar. Preguntas, comentarios, incomprensiones, críticas o lo que sea serán muy bien recibidos. Hoy me di cuenta que pasé mucho tiempo con mis bitácoras archivadas y qué error... dejaré unas notas (a manera de introducción) que cuando las releí ya no tenía consciencia de haberlos escrito:

En algún momento decidí que iba a dejar de pegar cosas en las paredes, puesto que no hay nada más ignorado que lo que está puesto en una pared (a menos que sea por un corto periodo). Uno no puede pretender que una nota o apunte tenga efecto si no existe la distancia adecuada y la pared cotidiana no ofrece ninguna distancia. El tiempo también influye.

Una pasada de mis pensamientos

2010-02-17T23:01:00.003-06:00

Yo escribo sobre pintura, eso es a lo que me dedico de vez en cuando en este blog, no me importa si los canso con tanto cuento pero estoy seguro que este es mi aporte. Pensar si de verdad vale la pena escribir sobre pintar nunca me va a dejar en paz, pero siempre termino clarificando mis ideas así que sigo haciéndolo. Intento hablar desde mi perspectiva y nunca es un absoluto lo que escribo ni abarca tanto como quisiera.

Trataré de aclarar mi interés por los objetos, la materialidad, lo real, la carnalidad de la pintura, la sensación de corporalidad que envuelve toda mi vida y la forma en que intento llevar eso de un nivel simbólico a uno real (esto todavía me tiene pensando si es posible describirlo así). Y ¡Ja! Qué tan pretencioso suena esto, sin embargo voy a intentarlo. Estoy bastante seguro de que gran parte de todo lo que hago va dirigido a estos intereses y tengo una gran necesidad de explicarme con imágenes (Este intento con palabras ya empieza a tropezar con la racionalidad).

Se trata de algo que tienda más a “estar ahí” que a “narrar”. Si bien se que la pintura tiene gran capacidad de narrar, prefiero su aspecto inherente de simplemente ser, algo que con la no-figuración o el arte informal se ha recalcado.

La pintura detiene el transcurso de las cosas, congela una narración o capta el estatismo de los objetos. Lo que está quieto en la realidad está quieto también en la pintura. Se pasa por alto a veces algo tan básico como que la pintura es una parte de todo lo que existe en la quietud.

Puesto así lo que se da es un puente por el que transitan las interpretaciones, pero más pretendo que sea un puente entre dos asuntos reales: “la realidad” y la “realidad” de la pintura.

La “realidad de la pintura” parece que es lo que más me he empeñado en demostrar y en aclararme. Cuando se pinta para crear una ilusión no se hace tratando de describir al objeto o de pintarlo tal como es (cómo diablos se logra esto no se), por lo que para mi es preferible pintar lo que siento sobre las apariencias y aquí hay una gran diferencia en cuanto al método para proceder (al menos en mi cabeza). A fin de cuentas mi conclusión es que eso que está puesto sobre la superficie de la tela no sólo es una interpretación de lo real, sino es lo real mismo. Sólo así entiendo que yo me tome esto tan en serio.

No se por hoy hasta dónde más ir, es que se avanza lento, por eso dejo el texto aquí cortadísimo. A veces lo más real pareciera la no-figuración y los referentes un estorbo, a veces no.

En una entrevista a Gerhard Richter, este dice:

“los cuadros abstractos son modelos ficticios, porque visualizan una realidad que no podemos ver ni describir, pero que, no obstante, podemos llegar a la conclusión de que existe. Asignamos nombres negativos a esta realidad –lo desconocido, lo incomprensible, lo infinito- y durante miles de años lo hemos representado por medio de imágenes sustitutivas como cielo e infierno, dioses y demonios. Con la pintura abstracta hemos creado un medio mejor para dirigirnos a lo que no se puede ver ni comprender, porque la pintura abstracta ilustra con la máxima claridad, es decir, con todos los medios a disposición del arte, “la nada”. (…) No es un juego ingenioso; es una necesidad, y como todo lo desconocido nos asusta y nos llena de esperanza al mismo tiempo, tomamos estas imágenes como una explicación posible de lo inexplicable o, por lo menos, como una forma de manejarlo”.

Lo más real, aunque se dice ser un modelo ficticio, pareciera representar con los medios a disposicón del arte ningunda otra cosa más que los medios a disposición del arte, o sea nada.

Más dibujos

2010-02-07T12:03:00.003-06:00

4 de febrero

2010-02-06T00:21:00.007-06:00

Me pusieron a replantearme algunas cosas que hace rato venían espinando por ahí. ¡Qué bien la compañía de este par de compas! Un tema particular: La galería-ligado a ¿para qué es el arte? – (¡cómo odiamos estas preguntas, esos sustantivos!) Ahorrando explicaciones, desarrollos, detalles, antecedentes, motivos, impulsos, bla bla blas, me voy a directo a mis conclusiones:

-El arte no sirve para todo: tiene sus límites y es y no es lo grandioso. Queremos que trascienda, creemos que trascendemos, pero a veces parece que incide más la palomilla contra mi ventana.
-El arte no va a cambiar la mierda de este mundo y prefiero ni forzarlo. Parece que nada va poder cambiar nada, pero hay formas de hacer intentos reales y aparentemente efectivos. El arte no es una de ellas. Si alguien comprende cómo o tiene cierta fe, me urge explicación.
-El uso terapéutico del arte es tan frecuente en tantos, que a mi me encanta como droga. Pero que pereza estar llenándose la cabeza de las chocheras de todo mundo, mejor que los artistas aprendan a camuflarlas bien. Tampoco creo que todo se reduzca a un desahogo, pues sería fatal.
***Admiro la capacidad de simbolizar del arte. En ese campo todo tiene sentido y ahí me moveré con todas mis ganas. Mi mayor entusiasmo aquí.
-A veces prefiero ver cualquier cosa bien manufacturada que la instalación contemporánea más aburrida. Otras no soporto los lugares comunes de tantas representaciones y prefiero los mensajes más subjetivos e incomprensibles de lo posmoderno.
***Nada mejor que unos colores bien enchorchados, que la materia como fin en sí mismo.
-Las galerías no van a dejar de existir, entonces que se usen para lo que de verdad sirven, aunque sirvan poco y para pocos.
-Creo que la pintura es y seguirá siendo una vara de élite, siempre ha sido así, pues el modo de consumir una pintura conlleva eso. El que posee la pintura cree de alguna forma poseer lo que está representado, a cambio se le exige dinero y cuelga su objeto ficticio (pero real) sobre su pared que tanto quiere y lo ve todo como una gran conquista. Algunos excéntricos organizan reuniones para mostrarle a sus amigos su nueva adquisición. Bien sabido es que los precios altos se ajustan a esta lógica, pues el comprador no quiere algo que cualquiera pueda poseer. Así de extraño es el asunto a veces.

Por hoy paro y hasta aquí llego, pero este tema no se agota.

Algo de los objetos (difícil de esclarecer)

2010-01-30T20:41:00.003-06:00

"La creación como manifestación de mi libertad"*...

Inmerso en esta obsesión-investigación, el acto creativo es una manifestación de mi libertad. La insistencia envía un mensaje que no es fácil ignorar (más adelante (otro día) se entenderá esto).

El objeto como objetivo de subjetividad: ¡qué putas! El objeto es mi mejor pretexto.

Lo que se devora, el placer y la furia de consumir, la descarga de energía, las ansias de comer, de ingerir e introducir en el cuerpo.

El objeto ensimismado, el objeto violentado por otros (¿qué es esta personificación tan inusual de los objetos?), el objeto indefenso que no imagina su estado ni su papel y actúa sin cuestionamientos, sin señalar a la autoridad.

Un blanco plano, superficies planas sin inclinaciones donde los objetos yacen ajenos a fuerzas externas. La gravedad siempre. Y las cosas siempre en su lugar y a sus debidas distancias. El mecanismo funcionando con regularidad y fácil de accionar. Su intensidad aumenta con el tiempo y aumenta mi emoción de ver a los objetos con su mecanismo accionado cumpliendo su función a la perfección, siempre repetidamente igual como ayer.

La pintura detiene los tiempos del objeto y disipa la continuidad. Alguien la reestablecerá.

*Así decía una obra de Ebenezer Leyva González, que estuvo en la exposición celebrada en el Centro Cultural Español. Justo hace dos días la quitaron. Ahí me sentí identificado, en general me gustó. Me gusta ver al objeto quieto (pero con el mecanismo insinuado).

Última espalda a este blog

2010-01-30T20:23:00.002-06:00

A veces le pierdo el sentido, y no sólo a esto, pero quisiera tenerlo siempre.

Una forma de empezar

2010-01-30T13:36:00.004-06:00

Cerca, muy cerca del papel, ensimismado

el puño de papel es una cama para la mano y para la punta de la pluma

suave y liso como le gusta a mi mano

una línea muy delgada y fina como le gusta a mi ojo

la formas van apareciendo

y las contraformas me seducen

me seducen a irrumpir o a señalar límites (ESA PARTE NO LA TOQUE IMBÉCIL)

primero un triángulo como consecuencia inicial.

Entro en mi mente y las visiones de la realidad

aburrieron mi tarea

inseguro y sin saber adónde ir

se cagó el dibujo.

Se empieza cómo se escribe

predisposición de mi mente, de mi mano y de la posición del papel.

Hoy la luz es tenue

el foco lo hice a un lado.

(-----)

2009-12-21T01:30:00.005-06:00

El voto

2009-12-21T01:26:00.000-06:00

-Diablillo...

2009-12-21T01:20:00.002-06:00

Bola

2009-12-21T01:15:00.003-06:00

Otras series

2009-12-21T00:47:00.005-06:00

Serie sin título-

2009-12-21T00:12:00.003-06:00

serie sin titulo

2009-12-21T00:00:00.002-06:00

=========_.

2009-12-20T22:54:00.002-06:00

a rastras, por lo blanco...

2009-12-20T22:19:00.003-06:00

otra vez los textos

2009-09-26T18:04:00.002-06:00

Quiero llegar al centro y subir, hasta lo alto. Tocar el borde y pararme ahí, quieto. Y ver nada porque todo está tapado ya. Y no lo soportaré. Ahí una línea, eterna, hacia abajo. Ahí voy a dormir.

El borde es siempre recto, adentro se escribe…

A veces, en veces, algunas veces
todo parece plano, no se levanta
otras
va uno al punto más alto
se padece, también se descansa.

Yo veo papeles, hojas
rayas con violencia
una capa infinita de personas
se ve sobre la mesa.
Cocina, platos, tenedores.

La tapa azul se abre
y abre la posibilidad
la x siempre marca el punto
inexacto claro,
cómo saberlo si la x se hace sin saberlo
pero queriéndola.
Se niega y se aprueba.

me cansé un poco de los textos

2009-09-16T22:18:00.002-06:00

Libro abierto

2009-08-13T20:26:00.008-06:00

El libro abierto, página... Apareció la sombra de unas palabras tapando otras palabras. Eso si sería un libro cruel, pero existe, hoy lo encontraron. El lector se atormentó su día descifrando la situación y no llegó a nada.

La página es así:

y entonces se fueron. Los bordes de lo blanco son aún más blancos, no se ven. Ahí va él, con el cuento en las manos y ella, cruzando de calle en sentido contrario al tipo con el cuento en las manos. Lo blanco los frenó, él se detuvo y retrocedió una cuadra hasta llegar a la esquina de la despedida. Ella frenó y empezó a cruzar nuevamente la calle. Se toparon, la despedida fue una estupidez, era que querían estar todo el día juntos. Nadie se opuso. El libro de cuentos estaba vacío pero cada cierto número de páginas traía letras enormes, algunas ni cabían en la hoja. Cualquier lectura posible era inútil, pero ella insistía en que era un libro de cuentos.

El borde blanco se presenta hasta lo finito, todos quieren dormir ahí. El ave duerme sobre ellos, nunca. Nunca ha dormido sobre ellos, eso es verdad y lo anterior era mentira. Llegaron a su apartamento y el bebé lloraba, no. No había bebé, eso es verdad. Llegaron a su apartamento y cantaron “la lluvia te hace cosquillas”, pff! El dedo se posa sobre el borde apoderándose de la situación y lo blanco queda en penumbra, .........no hay nada ....................... El ded ..........cami .....................cuen......................................
.........Aquí el .......cam.... lejos .......sd .....polar de casi ...........un
.........años ti ................te ....ste .........................ves ....q .....est ...de ....alqui nos .....v ........os ...d ........ , ...................................lo blanco.

El curso natural de las cosas

2009-08-03T23:23:00.004-06:00

El tiempo tiene que pasar

Hay que dejarlo actuar, que se manifieste

Estoy aquí de nuevo, cuestionándome, cómo lo disfruto… es desgastante seguir haciendo las cosas como las venía haciendo y creo que estoy a punto de matar una o unas ideas en mi cabeza…. Lo quiero tanto y lo necesito

Los años en la U han sido buenos, pero el método ya no funciona más. Las aspiraciones del método que aprendí ahí ya no calzan con las mías. Mi comprensión de lo que yo quiero hacer, por decirlo así, o mi comprensión del arte me está llevando a un lugar donde lo que me han enseñado y lo que adopté ya no está funcionando. Y eso necesito destruirlo. Esto es nada más el curso natural de las cosas o el tiempo manifestándose.

El concepto más pesado y por eso el que más me importa desaparecer es el de “obra”, y por consiguiente el de boceto. Ninguno sirve, nada es boceto y nada es obra. Cuando estoy trabajando yo no tengo realmente claro cual es el punto al que quiero llegar, no sé cuando acabará un proyecto, lo cual no quiere decir que no tenga un objetivo, solamente que el motor de mi método no se basa en una meta, sino en el aquí y ahora. No se cómo ni por qué, pero cuando estoy trabajando se claramente lo que tengo que hacer (el corazón late más rápido, en serio. Y no queda más que hacer, moverse o reaccionar para satisfacer eso que está haciendo que el corazón se sobresalte). No se si me habré explicado pero por estas razones creo que nada es boceto ni obra. (Estoy seguro de no haberme explicado bien, pasé casi 10 minutos escribiendo este párrafo y aún así no quedé satisfecho)

Si sigo pensando como lo venía haciendo sólo voy a toparme con frenos o una que otra frustración, puesto que hay algo que no está calzando.

Estas palabras de Didi-Huberman en una entrevista me parecen sumamente útiles y al igual que él, así lo creo:
“Por eso el «síntoma» es tan importante para mí, porque es un concepto semiótico –habla del significado–, pero es también corporal. Y esto es precisamente lo que es un gesto: un movimiento del cuerpo que está investido de cierta capacidad de significado o de expresión. Por lo tanto, lo que nos interesa es, en realidad, lo que ocurre entre el mundo de los signos y el mundo del cuerpo. Eso es una imagen”.

Existe el Síntoma, eso es lo que debo trabajar a diario. Y la gente, los espectadores, no lograran comprender si no empiezan su lectura en esta clave… el síntoma es lo que mueve al pintor. De ahí que sea extremadamente importante para mí la relación entre lo representado y la actitud que adopto al momento de trabajar lo representado. Lo que mueve mi actitud o lo que la configura es el síntoma.

Existe también un filtro que se encarga de seleccionar los referentes, pero yo no quiero ser completamente consciente de cuál es ese filtro ni de cómo funciona exactamente, ¿debería? No me parece. Lo que si creo es que el síntoma del que hable anteriormente tiene su influencia sobre ese filtro.

Me siento muy seguro de poder decir que las imágenes son un lenguaje completamente distinto a las palabras, y no puedo seguir interpretando las imágenes con la misma clave de los textos.

Ahora estoy aquí en mi cuarto y no entiendo completamente que es todo esto que me rodea, por qué las paredes así. Si sobre todo las paredes, porque tan limpias, tan bien pintadas, los posters tan bien pegados, tan alineados. El techo tan blanco, sin nada. Bueno si, un papelito nada más (“Hombre que mira al techo”, de Benedetti), pero tan blanco todo. Yo debería poder rayar todas esas superficies, rasparlas también y tirarles cosas, pegar un pedacito de tape sin razón, sin que sostenga nada, sólo porque su existencia lo justifica todo. Y guindarle cosas al techo, una cuchara de plástico colgada de un hilito y también una aguja, una página de libro arrancada, sin respeto, porque me encanta o porque la detesto. Un dedo sobre esa página y una línea por encima que lo atraviesa todo. Así como está ahora debo decir que este no es mi cuarto, aunque quisiera que lo fuera, y llevo como 10 o más años con esta habitación. Tiene algunas servilletas en los estantes, esas que se usan para que el sudor del vaso no manche la madera, eso es muy mío. ¿Cómo podría uno deshacerse de una servilleta que nada más está húmeda? Hay papeles que no me sirven de nada, son un montón, volantes, facturas, recibos, panfletos, etc., todo papel que recoge uno a lo largo del día termina sobre el estante. Eso también me pertenece.

Lucas es tuanis, ahora está medio ruleado detrás de mí

Va uno al parque y empieza a ver todo lo verde. Ahí no hay intentos de árbol y tampoco existe “el árbol”, son todo lo mismo, al igual que el zacate y la mala hierba, las flores, los laureles, no hay bocetos de laurel ni “el laurel”, sólo los laureles. No hay boceto ni obra. Ahora si, ¿explicado?

Seguiré intentando el contacto sincero con el material, eso es real. NO más por hoy.

Arcas finas,
yo no tengo arcas finas
sólo cajas de zapatos.

Volantes viejos
la música en los oídos, la guitarra increíble

La sombra de una botella sale por la celosía,
la persiana no me deja ver el fin

El vaso con el hielo
y claro
la servilleta debajo
amanecerá seca

Lo blanco del techo
no se parece en nada a la música y la guitarra increíble

Me queda un respeto por lo escrito
y por no borrar nada.

Palabrería

2009-07-29T21:27:00.002-06:00

En enero no hay polvo
ni adioses de primera
la boca resuena
y el hambre pasa volando.

Un mecate amarillo
te arrastra
y muestra los dientes

La familia es un bloc cuadriculado
cómo los quiero
Mi nariz la llevo a todo lado
ahí también

monton de farsas
que invento para escribir
alguna palabrería

En Granada

2009-07-29T12:23:00.004-06:00

Entramos al restaurante y nos topamos con que los dueños tienen una biblioteca bien tuanis para cualquier consulta del consumidor. La mesa en que me senté estaba justo al frente de una estantería. Era cuestión de estirar la mano. Así al azar salió un libro, una antología poética de Juan Ramón Jiménez, lo abrí y decía así:

Poesía 377

El chorro de agua entre el verdor primero
dejad las puertas abiertas
ya oscuro
la corriente infinita
ante la sombra virgen
Ven ya del fondo de tu cueva oscura...
Fiesta
ese día, ese día...
Tardes en que estarás quizás unida, Obra
auroras de Moguer
vuelta
por octubre claro, vivo
anochecer
luz
niños
Cuerpo desnudo y alma libre...
La mujer, con la música
el pajarito verde
no me mirarán diciendo...

¿y qué posición toma uno?

2009-07-10T01:04:00.000-06:00

Las lecturas sobre el vacío y lo real las hago porque necesito comprender la manera en que se trabaja el significado y el referente. Como bien lo indicaba Barthes, la desintegración del signo se da a través de la plenitud o del vaciado de éste. Ha existido en mí últimamente un conflicto que me lleva a cuestionar la representación. Creo que mis proyectos fundamentales en lo que va del año han sido la búsqueda de una metodología y llegar a comprender como entra el significado en la imagen, para trabajarlo casi liberalmente. Las reflexiones sobre una pintura vacía me han llevado a la conclusión de que se trata de ejercicios interesantes pero que el objeto vacío no existe. Sería algo así como la experiencia estética final o divina para los que nos tomamos esto casi como una religión.

Cuando he querido cuestionar la representación a través del uso de esa plenitud que llama Barthes he pensado en el uso del material, tal vez en un exceso de retórica a través de la materia o mejor dicho en una representación tan directa cuyos materiales no son otros más que los que pretende representar. Así: hice un primer intento esparciendo aceite de cocina sobre la foto de la carne, complementándolo con óleo para dar una sensación más grotesca. Dicho así no es del todo radical, la plenitud no existe aún en su grado máximo, por lo que termina uno imaginando el pedazo de carne con aceite sobre el sartén, sólo que pegado en la pared, haciendo la función de objeto estético. Tal vez no sea ese el grado máximo y tenga uno entonces que recurrir a una acción. Tal acción sería cocinar el pedazo de carne en la cocina de un hogar, con todas las condiciones necesarias de un ambiente casero. En síntesis, una acción sustraída de todo ambiente que considere la acción como objeto de consumo artístico… ¿Cómo putas entonces considera uno como arte una típica acción que sucede en cualquier lugar?

El párrafo anterior me llevó a esa estúpida conclusión, y es así, puesto que todo individuo pasaría toda su vida haciendo arte… parir sería arte, decir hola sería arte, echarse una birra sería también arte, etc etc etc.... así el típico anuncio publicitario de “El arte de sjaskddk (ar-er-ir) su X mierda” sería tan real, existiría por todo lado y en boca de cualquiera. Tal vez existirían etiquetas para todo que dijeran “arte”, al punto de hacer etiquetas “con arte” para pegar en las “etiquetas con arte” y las etiquetas inundarían nuestro mundo acabando definitivamente y de una vez por todas con el ser humano… esos son los efectos dañinos de pensar de más… y estúpida conclusión como se decía antes, no se hable más.

Sabiendo que no todo es, puede o debería ser arte me dirijo entonces a la otra posición, la del vaciado del signo. En el texto de Didi-Hubermann (Lo que vemos, lo que nos mira) que aún no he terminado, comprendí que lo minimalista acabó casi autodestruyéndose. Los títulos no funcionaban o los espacios donde eran colocados los objetos los desfavorecían, o tan sólo el hecho de representar un vacío matéricamente ya representaba un problema que planteado racionalmente parece que no tiene solución, a pesar de que la idea que subyace en la obra plástica fuera sumamente elocuente.

Alcanzar el grado máximo del vaciado podría llevarlo a uno a pensar en que no hay que hacer absolutamente nada para hacer arte, así nuevamente todos podrían hacer arte en cualquier momento, lugar y bajo cualquier condición, bastaría con no hacer nada. Habría entonces que permanecer en un estado de reposo, casi que con la mente en blanco… como en un estado de meditación budista. Así todos los artistas permanecerían impávidos hasta la muerte, viendo a ver cual sería el más pichudo haciendo arte. Pero no funciona simplemente con no hacer nada, puesto que eso es algo. Ultimadamente el artista conceptual más pichudo sería el que cada artista conceptual llevara en su mente, y así sucesivamente en cada mente de artista conceptual (vivo o conceptual): la cadena más larga se asegurará de tener al artista conceptual más “puro”.

Para no seguir con esos excesos, entonces, a pesar de las dudas, de los cuestionamientos sobre la representación, la expresión, el signo, el lugar del significado, etc, y a pesar de que nunca se está seguro no queda más que meterse a la cancha y empezar a volar patadas. Claro que cuando se acostumbra ya se puede empezar a tocarla bonito.

entre esta entrada y...

2009-06-15T23:40:00.001-06:00

esta otra entrada hay...

2009-06-15T23:32:00.002-06:00

... una distancia, un espacio imperceptible. O tal vez un vacío. Yo y me necedad de encontrar vacíos cuando ya de antemano sé que no los hay. Así como entre ud y yo hay una distancia o un vacío, entre estas dos entradas está esa misma distancia.

¿Qué putas con lo virtual? ¿Dónde está lo táctil de toda esta vara? Los espacios en lo virtual parecen infinitos o no existen... ¿entonces cómo llegar a uds?

ay no se de qué estoy hablando, mejor otro día...

Ensayo / Primer tríptico sobre el vacío de los papeles

2009-06-15T23:07:00.001-06:00

mano, experimento

2009-06-15T22:44:00.004-06:00

"....-´`"

2009-06-15T22:25:00.003-06:00

lo que anda por ahí frecuentemente...

2009-06-08T21:45:00.004-06:00

...como la inspiración, no creo en la inspiración.

Tampoco en esa psicología del retrato (o metafísica si también se le puede llamar así, yo que sé).

Una carta de Magritte de 1960 dice así:
"Una falsa idea sobre la pintura está muy extendida: la pintura se quiere atribuir el poder de expresar los sentimientos, cuando es en realidad incapaz de hacerlo. La razón de este error proviene de la interpretación dada a aquello que acontece cuando miramos una obra de arte: acontece que nos emocionamos cuando miramos un cuadro. Deducir por lo tanto que el cuadro expresa la emoción experimentada es creer implícitamente que, por ejemplo,una cebolla expresa las lágrimas que caen cuando la pelamos.
La relación cebolla-lágrimas es cierta y la relación cuadro-emoción del que lo contempla no lo es menos. Pero expresar los sentimientos sólo corresponde al ser pensante".

Tampoco creo en el alma, en el alma de nada.
De esto ya hace varios años, ahí anda uno poco a poco con la idea metida en la cabeza. Sólo me queda la percepción del objeto y los sujetos como materia, objetos al fin. Claro que siempre me queda una duda de todo, y hoy digo todo esto con cierta reserva.

Creo en el material.
También en una pintura de conjunto. No se cómo llamarle, pero me refiero a crear obras de 2, 3, 4, 5... pinturas haciendo un juego de relaciones. Creo en la yuxtaposición.
Y la pintura es siempre materia, y el valor o significación del material viene de su yuxtaposición con otros materiales.

Hay que aprender a trabajar los materiales. Falta mucho camino por recorrer.

Va de nuevo: ni alma, ni personalidad del retrato, ni inspiración... y por dicha de vez en cuando me burlo de mí mismo y de la pintura. Me parece lo más sano.

Es tan rico creer y más rico transgredir esa creencia que se ha construido con tanto esmero. De tanto hacer y deshacer algo va quedando. Creo en los restos y lo que resiste.

Paul Klee / Busto de un niño

2009-05-24T23:55:00.004-06:00

Después de tanto tiempo de no hacerle caso, hoy entendí algo sobre la obra de Klee y es toda una emoción, me parece increíble. Después les cuento.

***2

2009-05-18T23:36:00.002-06:00

yo veo canciones de pájaros
mangos
mandarinas
la ciudad desde lo alto impensable
tantos techos, hojas
y nada de rostros;
aquí está el otro
auxiliando tu existencia
pero
¿y a quién le mentimos hoy?
yo veo charcos de botellas
la hiedra muy de cerca
el viento en el pelo
y un fondo azul encandilando
pero
¿y quién podría mostrarse el más vulnerable ante otros?

***

2009-05-17T23:18:00.003-06:00

yo veo canciones de pájaros
letras plásticas grasosas
mangos
mandarinas
la ciudad desde lo alto impensable
nada de tantas caras, pero si de tantos techos
puentes amarillos
la mente te sorprenderá
aquí está el otro
auxiliando tu existencia
pero...
¿ y a quién le mentimos hoy?
aquí hay alas de comején
y un fondo azul encandilando
yo ya no sé dónde mirar.

*

2009-05-17T22:53:00.005-06:00

¿Cómo sacar a la pintura del sentido? Yo quisiera 1 pintura vacía, dejar de lado esa retórica que tanto nos gusta... sería un paraíso de todos nosotros, el goce estético final jaja... mejor decir:
"¿y adónde son hoy mae?... si si yo llevo"
Chao

inocentada

2009-04-15T22:49:00.004-06:00

de carajillo cuando visitaba playas me intrigaban las dos puntas en sus extremos. Cada punta era eso: un punto, y todo el horizonte entre ellas parecia una inmensidad. Deseaba estar ahi, en el punto, con la sensacion de estar en un lugar que unos minutos antes era solo un punto y cuando creia haber llegado me sentia perdido, comparaba las formas de las rocas que habia visto de lejos con las que tenia en frente para ubicar ese punto con exactitud, pero era inutil. No habia punto, estando ahi solo me quedaba una percepcion de un espacio, asi que me olvidaba del punto y me detenia a observar ese espacio... que circulo vicioso! que autoangustia! que necedad!, porque de inmediato encontraba otras dos puntas nuevas... te lo haces a ti mismo, solo tu y nadie mas.

alguien que me dibuje esto, que despiche:

2009-03-29T22:53:00.000-06:00

Si un cono es cortado por un plano a través de su eje, y también es cortado por otro plano que corte la base del cono en una línea recta perpendicular a la base del triángulo axial, y si adicionalmente el diámetro de la sección es paralelo a un lado del triángulo axial, entonces cualquier línea recta que se dibuje desde la sección de un cono a su diámetro paralelo a la sección común del plano cortante y una de las bases del cono, será igual en cuadrado al rectángulo contenido por la línea recta cortada por ella en el diámetro que inicia del vértice de la sección y por otra línea recta que está en razón a la línea recta entre el ángulo del cono y el vértice de la sección que el cuadrado en la base del triángulo axial tiene al rectángulo contenido por los dos lados restantes del triángulo. Y tal sección será llamada una parábola

Apolonio de Perge

Pintura informal y materica

2009-03-11T20:48:00.006-06:00

href="http://4.bp.blogspot.com/_2qgvVPhUIEM/SbiHBAod0oI/AAAAAAAAAKk/pTzfCHU1Z3Q/s1600-h/rauschenberg2-3Pilgrim-1960.jpg">

En "La estructura ausente" (1968), de Eco, me encontré con algunos párrafos dedicados al problema de la pintura informal, donde pareciera que no existe un código subyacente al mensaje. Así va el texto (en pedazos, no voy a citarlo completo):

"Con todo, en los cuadros informales parece reconocerse la presencia de una regla, de un sistema de referencias, aunque sea muy distinto de aquellos a los que estamos acostumbrados... La clave nos la dan los mismos pintores cuando dicen que interrogan las nervaduras de la materia, de la tela de saco o del heno, para descubrir sistemas de relaciones, formas, sugerencias de dirección operativa. En una obra informal, por encima o por debajo del nivel físico-técnico, del nivel semántico, o del nivel de los universos ideológicos connotados, hemos de identificar una especia de nivel micro-físico cuyo código extrae el artista de las estructuras de la materia con la que trabaja... De tal manera que los posibles niveles de la obra se rebajan al nivel micro-físico... Lo que hace que algunos crean que el mensaje informal no es comunicativo; en realidad lo es de una manera distinta. Y al margen de la teorizacion semiótica, los mensajes informales han comunicado alguna cosa, si han modificado nuestra manera de ver la materia, los accidentes naturales, la cualidad de los materiales, y nos han predispuesto de una manera distinta respecto de ellos, ayudandonos a conoce mejor estos hechos que antes se atribuían a la casualidad y en los que actualmente se busca casi instintivamente una intención artística y, por lo tanto, una estructura comunicativa, un idiolecto, un código."

"Aquí se plantean serios problemas: si la característica de casi todas las obras de arte contemporáneas es la fundación de un código individual de la obra, la mayor parte de las veces este código no puede ser individualizado sin ayuda exterior y, por consiguiente, sin un enunciado de poética. En un cuadro abstracto o concreto, la instauración de un código original e inédito pasa a segunda linea respecto a la aparición del código gestaltico de base (en otras palabras, se trata como siempre de ángulos, curvas, planos, oposiciones de signos geométricos, ya cargados de connotaciones culturales). En cambio en un cuadro informal, en una composición serial, en algunos tipos de poesía nueva, la obra instaura un código autónomo. La obra es la fundación de la reglas inéditas que la rigen; pero en cambio, solo puede comunicar con los que conocen estas reglas. De ahí la abundancia de explicaciones preliminares que el artista tiene dar sobre su obra... La obra aspira a una tal autonomía respecto de las convenciones vigentes que funda un sistema de comunicación propio; pero solo llega a comunica apoyandose en sistemas complementarios de comunicación lingüística (enunciado de la poética), utilizados como metalenguajes respecto a la lengua-código instaurada por la obra."

"Las distintas tendencias post-informales, de la nueva figuración al assemblage, el pop-art y sus expresiones afines, trabajan de nuevo sobre la base de códigos precisos y convencionales. La provocación, la reconstitución de la estructura artística, se actúa a base de estructuras comunicativas que el artista ya encuentra formadas:el objeto, el cómic, el cartel, la tela floreada, la Venus de Botticelli, la placa de Coca-Cola, la Creación de la Capilla Sixtina, la moda femenina... el artista que los utiliza los convierte en signos de otro lenguaje y a fin de cuentas instituye un nuevo código de la obra que el interprete debe descubrir; el descubrimiento de un código inédito en cada obra (o cuando menos, para cada serie de obras de un autor) es una constante del arte contemporáneo: pero la institución de este nuevo código actúa dialécticamente frente a un sistema de códigos preexistente y reconocible."

"En una palabra, el pintor opera lo que Levi-Strauss llamaba una fisión semántica, a propósito del ready-made."

"He aquí traducida en términos comunicativos una situación típica del arte de los años sesenta y que se origina en lo que con frase convencional se ha calificado como la 'crisis de lo informal'... Por ello se ha venido buscando una mayor adhesión a las condiciones básicas de la comunicación, que en experiencias precedentes habían sido llevadas hasta el desafío y la rarefacción. Ahora se vera si trata de un retorno a los orígenes de una dialéctica comunicativa que se ha demostrado que era insuperable o de una retirada momentánea para reunir fuerzas y practicar un nuevo examen critico. Los ejemplos mas recientes de minimal ar, junk art, etc., pueden ser examinados con este enfoque."

Las obras siguientes son posteriores a la época en la que el informalismo tuvo su desarrollo y se alejan un tanto de este, pero que creo pueden funcionar a dar una explicación (no a través de palabras, que dicha!) sobre la forma en que cada una elabora esa "fisión semántica". Tienen en común una excelente representación del cuerpo y las situaciones humanas detrás de estos.

" # __"

2009-02-17T16:44:00.001-06:00

_ _ _

2009-02-17T16:25:00.000-06:00

" "

2009-02-17T16:18:00.000-06:00

____

2009-02-17T16:15:00.000-06:00

_+_=___

2009-02-17T15:55:00.000-06:00

__ _ ____

2009-02-17T15:51:00.001-06:00

I . I . I . I . I

2009-02-17T14:47:00.002-06:00

_ _ _ _____

2009-02-17T14:44:00.000-06:00

Autobiografía de un lector

2008-11-21T19:28:00.002-06:00

Yo nací el ____ de ____ de ____, por cesárea. Mi mama dice que durante el embarazo tuvo cientos de antojos de tomate y queso. Unos meses antes, de día o noche, se creó un diminuto ser que ahora soy yo; imposible saber el instante entre el ser y el no ser. El misterio de ese instante sigue siendo la base de algunas creencias metafísicas, o eso digo yo, pero me pregunto si estos creyentes habrán dedicado el suficiente esmero para descubrir el misterio del instante, me refiero a eso que está más allá del fenómeno biológico. Exigencia o cuestionamiento absurdo, claro, porque cómo identificar algo tan efímero. En fin, que ahora a mis ____ años, no creo en el alma.

Retrocediendo algunos días del momento del ser/no-ser me encuentro con que mi compa de ahora se reía de absurdas consideraciones, mientras una mosca bordeaba los filos de su desayuno. A otro ser, que aún no conozco en absoluto, le tocaba elegir entre tres tipas que frecuentaba; se quedó sin ninguna. Mi hermana, quien también tenía alguna conexión con ese compa mío de ahora y ese otro ser que aún no conozco en absoluto, coincidió en esas fechas con su primera mariqueada vergonzosa. Coincidieron también, por defecto, los motivos de esa mariqueada, que tenían relación con un intento fallido de conseguir unas papitas y un juguetito.

Ese día mi vecina lo era por primera vez, o sea, se mudó ese día. Decidió que por la noche tomaría un libro, un vaso de agua con hielo y, claro, lo leería (el libro). Se sentó en el sillón azul y cogió un trapito para evitar que el vaso le manchara la mesita de madera o le cayeron gotitas a las paginitas del librito (ese día habían varios trapos regados por su habitación). Dice ahora que lo único que recuerda fue que una vez que se tomó el agua tuvo que esperar unos minutos mientras el hielo se derretía para poder beber otro sorbo. La cantidad de hielo le bastó para cuatro sorbos más, cada vez más pequeños y con lapsos de tiempo más extensos entre cada uno. Cuando por fin tuvo un poquito de sentido común* se levantó, cogió un vaso más grande, con más hielo y más agua y siguió leyendo. (*eso no le molestaba, pues mi vecina disfrutaba de esos placeres que produce la espera de algo deseado). Cuando el segundo vaso se le acabó decidió que no iba a ser tan obstinada como para someterse al mismo conteo de sorbos y esperas, así que mandó el libro a la mierda, el agua también y distrajo sus pensamientos. Ahí acabó la historia.

Cuatro años antes del ____ de____ de____, me refiero al día en que yo nací, algún tipo escribía los relatos del día en que leyó varias autobiografías. El tipo estaba redactando la suya y decidió buscar ejemplos. Se topó con que todas empezaban con el típico “yo nací el…”. Esas “todas” fueron 4 nada más, fue una suerte de casualidad que empezaran de la misma manera. Si yo quisiera explicar por qué yo empecé esta autobiografía de un lector con esa misma frase tendría que adelantarme muchísimo tiempo a esta narración y no me lo permito. Al final el tipo decidió empezar la suya de una manera distinta.

No coincidió con esas fechas, sino que fue unos meses atrás, cuando mi tata cerraba la puerta que daba al patio para evitar el chiflón del aguacero. Él estaba afuera y cuando iba a entrar se percató de las suelas mojadas. Se detuvo y pensó cómo se las iba a secar; encontró dos maneras: 1) dar unos cuantos pasos por la estrecha franja de cemento que aún quedaba seco, esto con el fin de quitarse el exceso de agua de sus suelas y retocar más adelante en la alfombra contigua a la puerta. 2) dar muchos pasos por la alfombra y después… después comprendió que perdía demasiado tiempo en una idea insignificante mientras las cosas avanzaban demasiado rápido.

Con estos y demás acontecimientos se preparaba el inicio de mi autobiografía, la del lector, que prudentemente decido no creérmela tan a la ligera.

Quino

2008-11-11T21:19:00.004-06:00

El noviembre pasado también sacamos rato para analizar y DISFRUTAR de los bretes de Quino, así que aquí pongo dos más para hacerle honores (haga click en la imagen). Lo que es tener sentido común:

2008-11-08T19:33:00.002-06:00

2008-11-08T19:12:00.003-06:00

Degeneración

2008-10-25T10:41:00.005-06:00

"Lágrimas de oro", de Alejandro Jodorowsky

2008-10-19T22:08:00.003-06:00

Un cuento que me pasó Leo, me gustó bastante, ahí lo dejo:

Cuando el extraordinario y feliz fenómeno se produjo, cada miembro de la familia expuso una creencia diferente acerca de su origen. Según doña Luisa, la madre, fue a causa de una libélula dorada que picó al niño en la frente; según don Luis, el padre, el pequeño tragó unas semillas de membrillo radioactivo; según la abuela, viuda, fue porque en la misa, durante el último temblor, la estatuilla de San Jacinto vino a estrellarse en la cabeza de Dominguito; según frater Maurus, tío materno, monje benedictino, casto no sólo de las partes pudendas sino también de los cinco sentidos, el fenómeno se debía a la ingestión de una hostia milagrosa. En fin, según Nicomedes, tío paterno, borracho contumaz, la cosa se había producido porque el muchachito tenía un ángel de la guarda pederasta... Fuese la causa que fuese, el hecho es que una mañana Dominguito se despertó llorando lágrimas de oro.

Don Luis creyó que eran purulencias pero, por su dureza y falta de hedor, tuvo dudas. Las amontonó en una copa y las llevó a la joyería más cercana. “¡Es oro de 24 kilates, es decir puro!”, le informó el joyero. “Se lo compro en tal cantidad.” ¡Diablos, el montoncillo de billetes le permitiría pagar el arriendo del apartamento por lo menos durante tres meses! Regresó corriendo para interrogar a su hijo.

—Dominguito, ¿qué soñaste? ¿Tuviste una pesadilla? ¿Crees que si te duermes volverás a tenerla?

Doña Luisa, la abuela y los dos tíos (frater Maurus, enterado por teléfono del milagro, había tomado su moto y acudido de inmediato al dormitorio), amontonados detrás de don Luis, lanzaron, como él, miradas ansiosas hacia el pequeño.

—No sé... no recuerdo... No tengo sueño... Llévenme a la escuela...

—¡Muchacho desobediente! ¡Te hemos dicho que te duermas otra vez!

—Pero si ya dormí toda la noche... Me quiero levantar...

— ¡Noo!

El muchacho forcejeó, mas las diez manos de la familia lo obligaron a permanecer acostado. Dominguito se puso a llorar. ¡Dos ríos de lágrimas de oro le brotaron de los ojos!

Los adultos cosecharon el precioso metal cacareando de felicidad. El niño no necesitaba dormir ni soñar; cualquiera que fuera el motivo del llanto, las gotas doradas surgían igual.

Para probarlo, una vez que hubo cesado de lamentarse, tomado su buen desayuno y preparado cuadernos y libros para ir a la escuela, Nicomedes le dio una violenta cachetada. ¡Oh maravilla, le surgieron otra vez lágrimas de oro! ¡Ñam! ¡A una cachetada por semana podrían vivir como reyes!

Fueron cuatro meses de euforia. Si el golpe en la mejilla era bien dado —calculando, eso sí, no romperle un diente—, producía media hora de intenso llanto, es decir, una fortuna... Se cambiaron a un octavo piso, trescientos metros cuadrados; renovaron, de zapatos a sombreros, el guardarropa; inauguraron un congelador lleno con cuatrocientos kilos de bistec argentino; pudieron lucir una camioneta último modelo. En cuanto a Dominguito, no se le permitieron quejas. Si bien es cierto que a veces su cara amanecía con manchas moradas, en cambio, encerrado en su cuarto, recibía juguetes a canastas llenas.

El problema se manifestó al quinto mes: el niño, acostumbrándose al castigo, no sólo perdió junto con la sorpresa el miedo, sino que también se aficionó al dolor. Mientras más recio se le propinaba el palmetazo, más grande era su sonrisa.

— ¿Qué vamos a hacer ahora? — canturreó frater Maurus—. ¡El mequetrefe se hizo masoquista! ¡Miren, le pincho la tetera con esta aguja, y no reacciona! ¿No creen ustedes que sería bueno, haciéndole imitar a Nuestro Señor, tomar tres gruesos clavos, un par de maderos y crucificarlo?

—Hermano santo —respondió la madre—, para que la gallina de los huevos de oro siga poniendo, no hay que convertirla en consomé... Mejor sacrifiquemos a Pepo, su conejito de angora.

Ante la presencia del niño, a quien ataron a una silla, con los párpados obligatoriamente abiertos a fuerza de tela adhesiva, se clavó en la pared, patiabierto, al animalillo. Por falta de lanza, la abuela le hundió en el costado un tenedor. Lo dejaron desangrarse y morir, mientras Dominguito lanzaba gritos de horror. Las lágrimas de oro le corrieron sin parar durante una semana. Para calmarlo, después que firmaron el contrato de la compra de un magnífico terreno frente al mar, le regalaron un ratón blanco… que le guillotinaron al cabo de seis meses. (El llanto les dio para construir el chalet costeño.) Lo mismo sucedió con el perrito chihuahua. Sin embargo, cuando quisieron que aceptara un gato romano, lo corrió a patadas. Lo mismo hizo con la ardilla, el chimpancé y la cacatúa... Tuvieron que cambiar de técnica.

Al principio pensaron cortarle la falange de un dedo, pero como recordaron que se había hecho inmune al dolor físico, decidieron torturarlo mentalmente. Don Luis se manchó el traje y la cabeza con sangre de pollo, se acostó en medio de la calle, dejando que un montón de tripas de vaca le asomara por debajo de la camisa. El niño, a los gritos de doña Luisa “¡Atropellaron a tu padre!”, salió de la casa, vio al tendido, se puso más blanco que sus calcetines y comenzó a chillar. La abuela y los tíos recogieron en un cuerno de cristal hasta la última de sus lágrimas. Entonces don Luis se levantó riendo, acompañado por el carcajeo de toda la familia. “¡Era una broma, tontito!”… Pero Dominguito no era tan tonto como ellos lo deseaban. La siguiente vez, cuando frater Maurus apareció aplastado por su moto, con un cerebro de ternera junto a su tonsura, él, riendo, se acercó al falso muerto y lo orinó en la cara.

La familia, desesperada —los negocios, por falta de las preciosas lágrimas, se venían abajo—, perdió el control y ensayó absurdas cosas: sorprender al niño mostrándole degeneradas fotos pornográficas; contratar actores disfrazados de la Momia, Drácula y otros monstruos, para que le gruñeran en la noche empujando las ventanas; amenazar con arrojarlo, en el zoológico, al foso de los leones; en fin, la madre, prometiendo, a causa de su sequedad ocular, cortarse el cuello con una navaja... ¡Nada! Igual a un cuero, el espíritu del niño se había curtido: nunca más algo lo haría llorar.

El mundo real, tanto como el de los sueños, sucede como una danza en la que las casualidades ocurren justo cuando deben: corrió tanto la voz de que el niño lloraba lágrimas de oro, que acabaron por raptarlo. La familia esperó junto al teléfono dispuesta a pagar el rescate que los bandidos exigieran, pero ninguna campanilla resonó durante esos largos días. Faltos de materia prima, seguros de que nunca más volverían a ver a su productor, planearon con inmensa pena vender los bienes tan duramente obtenidos.

Mientras, los llamados bandidos, que eran en verdad un honesto boticario y su mujer, al ver que las aplicaciones de ácido sulfúrico en la planta de los pies no conmovían al niño, decidieron hacerlo llorar con la pobreza. Lo llevaron a una población misérrima y lanzaron un pan dulce en medio de un grupo de haraposos y esqueléticos muchachos. La salvaje pelea que estalló entre ellos, cada uno tratando de apoderarse del exiguo alimento, entristeció tanto a Dominguito que los diques del rencor se le abrieron y comenzaron a correr sus lágrimas, pero esta vez no fueron de oro sino de miel. Una miel más dulce que la de las mejores abejas. Los pobrecillos, felices, le lamían las mejillas —una gota bastaba para alimentarlos todo el día—, y él lloraba y lloraba. La dulce materia sanó a un pobre que apenas respiraba a causa de una infección en los pulmones; a otros les curó la sarna; un paralítico que se untó las piernas pudo andar; cesaron todas las enfermedades Los boticarios, temiendo ser linchados, no se atrevieron a llevarse de allí al raptado. Por medio de una misiva anónima comunicaron su paradero a la familia. Los padres, la abuela y los tíos llegaron lo más rápido que pudieron, encabezando un destacamento de carabineros. Éstos alejaron a bastonazos a los golosos piojentos y rescataron al precioso niño.

Sentados alrededor de la sólida mesa familiar, mientras imaginaban planes para embotellar las nuevas lágrimas y venderlas a precio sustancioso como panacea infalible, escucharon a Dominguito hablarles con voz de adulto: “¡Queridos parientes, voy a llorar por última vez: mis lágrimas les darán vida eterna!” Otra vez se puso a eyectar gotas de miel. Las ávidas lenguas de sus familiares le lamieron los párpados. Cayeron en éxtasis saboreando tanta dulzura. Poco a poco el manjar los fue paralizando hasta que, muertos, tal como el niño había prometido, entraron en la terrible vida eterna.

Lo que yo quise encontrar estaba atrás y no aquí

2008-10-13T22:52:00.004-06:00

Grabado en metal de hace un año, basado otra vez en el cuadro de Picasso Acróbata con joven arlequín. Este fue el primer brete que copié en serio, por eso quedó tan similar. El título que le puse ha sido la burla de todo un año, que le vamos hacer, así le quise poner (es una parte de una pieza de Charly con Aznar).

2008-10-13T22:33:00.002-06:00

Otro detalle, basado también en Picasso, esta vez de Acróbata y joven arlequín - 1905. Esta vez la pose ya la tenía más asimilada, ya la había dibujado y pintado muchas veces, por lo que ya no necesitaba ni ver el brete original ni apegarme a él, casi que lo convertí en una vara totalmente mía.

2008-10-13T22:21:00.002-06:00

Detalle de un brete que tengo por ahí, basado en un cuadro de Picasso (Mujer con corneja - 1904). Los bretes de Picasso son importantes para mí, siempre les encuentro algo nuevo y nunca me canso de verlos, al punto de querer copiar los mismos gestos o poses de sus figuras. Después agrego las dos imágenes, en el escaner no me cabe todo.

2008-10-13T22:07:00.003-06:00

Mi idea de algo "feliz", para variar la rutina. No acostumbro a hacer cosas "felices", así que éste fue mi intento. Para mí es un paisaje bastante solo pero feliz.

Autorretrato - (Oct 2007 - julio 2008)

2008-10-13T21:33:00.003-06:00

Al parecer esos días se han normalizado. Un dibujo muy cuidadoso para días que no lo eran.(era para un curso, no me quedaba de otra, había que hacerlo así pero fue útil).

Benedetti otra vez

2008-09-16T19:02:00.003-06:00

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
ah pero mi tristeza sólo tuvo un sentido

todas me intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor

con un solo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advitiera
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha

creo que tenés razón
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo

hace mucho muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
fue implacable como vos
mas no fue tierno

ahora estoy solo
francamente
solo

siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos
por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

Tengo que agradecer a Dani por haberme enseñado este poema, sólo que no sé en qué tono de agradecimiento. A veces uno dice "me cago en este grandísimo cabrón que escribió esta vara", pero en el fondo uno quiere este tipo de versos, y que dicha que los tenemos. Otra vez Benedetti, a pesar de muchas otras varas que uno lee, a este escritor me gusta releerlo, por placer, por recordar cosas, por cualquier cosa, porque me da la gana...

2008-09-12T23:46:00.001-06:00

Recortes

2008-09-05T02:18:00.006-06:00

Nada está aquí ni mejor ni peor,
la gente se esconde
o apenas existe
y volvemos a caer.

No se lo que han hecho conmigo,
miro a los costados,
no hay nada que amarrar,
no hay forma de explicárselo.

Me fui, me voy
de aquí para allá,
de vez en cuando a algún lugar.
(La apariencia siempre bien organizada).

Y no sirvió de nada,
cuando me fui no me aleje
porque todo el tiempo estaba yo en un mismo lugar
y bajo una misma piel.

Ahí voy llegando a ningún lugar,
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma.
Me voy, ¿para qué?
la verdad es que no me importa,
sólo trato de hacerlo bien.
Todo lo que diga está de más.

Son recortes de algunas canciones de Fito. No sabía bien de que quería hablar, así que puse las canciones que más ganas tenía de oír en ese momento y fui sacando pedacitos hasta poder darle el mínimo de coherencia. En realidad no me agrada mucho, quiero borrarlo, pero voy a dejarlo como muestra de esas ideas que uno hace a lo loco (o mejor dicho, por la simple necesidad de hacerlo o el deseo de ver qué pasa). Sólo hasta después es que uno se sienta a pensar y se descubre que el azar no hay que tomárselo al azar.

Tal vez, pero no creo... ni el de un muerto

2008-08-31T12:01:00.002-06:00

Serigrafía. Después de bastantes intentos, en cierto modo inservibles para lo que buscaba, salió este rostro. Lo raro es que fue el primero que dibuje.

Tal vez el rostro diga poco, precisamente buscaba algo totalmente inexpresivo y simple, pero no creo haberlo logrado. Me parece que un rostro inexpresivo no existe, ni el de un muerto.

Un sólo rostro

2008-08-30T15:47:00.007-06:00

De un sólo dibujo pueden salir varios. Es interesante ver como una expresión se transforma en otra tan sólo con una distorsión. Gracias escaner.

Algunos personajes sacados de cuadernos

2008-08-30T14:28:00.006-06:00

Hoy no hay nada............ ¿o si?

2008-08-21T21:13:00.004-06:00

hsjasdnajdsfnjasdfajksdnfaksdjnfaksjdfnaskjdnfaskjdfnasjdfnasd
dfnasdjfnasdjfnasjdnfaskjdfnaskjdnajskdnfasdf
adfnasdfjnasdkjfnasdkjfnasdkjfnasdkfnjasdkfjnasd
sandfjkasdnfajksdnfjkasdnfjkasdf
nasdkfnasdfjnasdfkjnasdjfnasdjfnasdjfnasdñjfnasd
aksdfasdknfasdjfnasdjfnasñdjfnasñdjkfasdjñfn
nasdfjkansdfjnasdfjasdfjasndf

asdnfasñdjfnasñdjfnañdsjfnasdñjfnasñjldfajsdfn
fnasñdfnñalsdfnjkasdfnjkadfnkasdfnklasdf
vamos hacer un silencio jasdfjkahdfañjlksfajskldfh
hoy no hay nada aklsdfjalñksdfjaksdjfalksdjfajsdf
bla bla bla bla bla bla
aksdfjaklsdfjaksdfjaksldfjaklsfjaksdf mer cago
kasdlkajsdfkladfadf buuuuuu
este blog no permite dejar espacios en blanco, por eso escribi toda esta vara kasdjflaksdjfa
kfajsdfkajdflkajfasdfdfkadsfklasdjflaksdjfalksdjfalksdfajlñskdfakldsf
Sólo una prueba: voy a pensar en una imagen o aconte situacion que m3e interesa, me la voy a imaginar pero no la voy a dibujar, solo voy a sacar con palabras aquellos detalles que me gusta...........baño, luz blanca, espejo, pelos, navajilla, sangre, cuirtas, agua, lombriz, gota de agua, otra gota de agua, rojo, sudor, calor, ducha, frío frío , olor, pescado, grito, ya esta listo, paño, pelo mojado, anteojo empañado, vapor, mano, seguro, perilla, girar, aire fresco, ahhhh por fin... ya se acabo bla bla bla bla kjadfjasdfjasdfjaksdf
asdjkfasdjkfasdjkfhasdjkf
asdfkasdf.... FIN FIN FIN KAJKASDF FIN KASDJFAKSDFASKD F FIN. FIN PUNTO FIN. FIN PUNTO..... . . FIN . I

Hace un mes me ....(producen algo, como incomodidad):

2008-08-13T20:46:00.004-06:00

Los pelos en el ojo, la boca seca de la goma, las manos grasosas cuando dibujo, el cuchillo que se me cae en la mesa y hace un sonido espantoso mientras los demás comen calladitos, la comida entre los dientes, el eructo a cebolla, tres horas frente a la pantalla de la compu, el líquido rancio de los sacos de la venta de jugos de la esquina de mi choza, los mocos del mae que pide plata en la embajada, el calor de los sillones a la 1 de la tarde, el perro que quiere jugar cuando yo quiero dormir, las loras del vecino, las papas de hospital que hace el playo que cocina, el culo caliente de la birra, el ultimo sorbo aguado del trago de ron, el hielo que se derrite demasiado rápido, la comida fría, las palomillas de noche que chocan contra la ventana y no me dejan dormir, que me levanten de la cama con una cagada, las noticias de mierda que son una novela, las habladas de Rodrigo Arias, los uñeros, la pose incomoda de leer acostado, el dolor de cuello, los que venden la birra a mas de un rojo, los piquitos en las uñas, los que me dicen que porque soy tan callado, la canción que oigo pero que en realidad no quiero oír, los pies dormidos, la ropa ajustada (no en las mujeres, ahí no importa, a menos que sea algo patético), eso de sentirse atormentado de sentido (aunque esto me gusta), las camisas que dan calor, la falta de ideas, una espinilla en la nariz, estar con quien no quiero estar, ir de pie en el bus desde mi choza hasta la U, la presión de no tener un brete a tiempo, la ansiedad, no poder decir “no” cuando me da la gana, los que no le ponen ganas a las varas, cuando yo no le pongo ganas a las varas, los párrafos que leo hasta tres veces y no entiendo ni picha, los lugares comunes en la poesía o en las canciones, la hablada de “por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa”, las misas, el carro hirviendo después de horas bajo el sol, las presas de las 5, los pitos de los carros, el ruido de las motos, el aburrimiento, las películas demasiado gringas, ver sin anteojos, los anteojos sucios, los anteojos torcidos, la lluvia en los anteojos, perder los anteojos, el anteojo que se llena de grasa cuando doy un beso, bañarme con agua fría, perder la billetera, en general perder cualquier cosa, mi despiste, los gritos de mi mama, las discusiones estúpidas, no poder estar solo cuando quiero estar solo, estar solo cuando no quiero estar solo, el volumen demasiado duro de la tele, los anuncios ticos, los programas de canal 7 o 6, las uñas largas o muy cortas, la manía con el ojo, lo macabro, los crucigramas indescifrables, algunas pinturas de Matisse o Dalí, los collage mal hechos (¿cómo será eso?), la burocracia de la U, las oficinas del Cosevi, las filas en el banco, gastarme la plata antes de que llegue el viernes, las ferias de arte, la falta de crítica, los que critican a lo loco, la voz del mae de Maná, Arjona en todo sentido, los libros comercialísimos como El Secreto, que en radio siempre pongan las mismas canciones de Pink Floyd, los discos rayados, las novelas argentinas, las tetas demasiado gigantescas, no haber ido al concierto de Charly, los huecos en la calle, los que manejan y no ponen direccional, comerme las uñas por andar ansioso, el cuarto hecho un despiche, el frío en los pies, no meter un gol casi muerto, pasar horas en Internet sin encontrar lo que buscaba, un bar escandaloso, la hipocresía exagerada, la humillación, Bush y demás seres y entidades que se están cagando en todo, que tiren basura al suelo, los borrachos necios, la intolerancia religiosa, los huecos en las medias, el humo del Derby duro, los libros caros, los tenis muy tallados, no saber dónde poner lo hallado, aguantar las ganas de orinar, más aún de cagar, el sonido de la licuadora, los vecinos de la izquierda, los menus sin precios, los charcos de agua de los vasos o de las botellas, la falta de todo, las canciones cursis, las películas dobladas………

Yves Klein, IKB 3 vs. Mario Benedetti, Rostro de vos

2008-07-24T00:08:00.009-06:00

Nunca he visto eso en la literatura...

pero nunca he visto esto en la pintura:

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.

Sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna maldición.

Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
Yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan la jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.

Y es una soledad
tan desolada.

¿Alguien sí? ¿Dónde?

"Hagamos un cuadro que signifique..."

2008-07-21T09:19:00.003-06:00

"Bueno, hagamos un cuadro que signifique la diversidad y el compromiso social de la Universidad de Costa Rica"

Para los que nos resulta absolutamente aburrido plantearnos un ejercicio de esta manera, propongo algunas ideas que se me van a ir viniendo a la cabeza (a manera de ejemplo nada más):

Tome el cuento "Puzzle" de Cortázar, léalo por supuesto, y vea que se puede sacar de ahí. Me atrevería a decir que pueden surgir como 100 imágenes de ese texto.
Trate de hacer una lista o dibujar o describir bla bla bla toda esa cantidad de imágenes, tal vez se pueda llegar a 100 o más.
Agarre un papel de acuarela, un 8B, métase en una piscina, concéntrese en aguantar la respiración y dibuje conforme a su desesperación.
Pregúntele a 15 personas que significa para ellos la palabra "cama" y busque algo para hacer con esas 15 respuestas.
Deje un lápiz y un papel a mano antes de dormir. Apenas se despierta a la mañana siguiente trate de dibujar cualquier cosa que haya soñado o recuerde.
Lo más sencillo: tome un lápiz, un papel y dibuje sin pensar en nada.
Tome tres imágenes, tal vez tres pinturas, una de Picasso, otra de Bacon y una de Manuel de la Cruz. Superpóngalas, mézclelas y siga trabajando, trabajando, trabajando...
Vaya recolectando poco a poco objetos, textos, imágenes, dibujos, etc, que le interesen. No los guarde, póngalos a la vista en los lugares que más frecuenta. Deje que pase el tiempo, que se acumulen muchos... no sé que va pasar, todavía lo estoy haciendo.
Escoja una persona, analice sus gestos en una determinada acción (por ejemplo cada que vez que toma un sorbo de café al desayuno), y veálo bien la cantidad de veces o días que quiera o necesite hasta poder representar su gesto sin la presencia de esa persona.
Póngase restricciones también: tome un cuchillo, use sólo el blanco y el negro, colóquese frente al espejo y píntese en la tela durante sólo 5 minutos.
Haga un dibujo, tome una foto, un escaneo o lo que sea y guárdelo donde no lo vea, ojalá durante semanas. Sáquelo un día y retome la idea que llevaba. Tal vez vuelva a guardarlo y siga repitiendo el proceso hasta que sienta que ya agotó la idea.

Creo que esta lista es ínfima comparado a lo que en realidad es capaz uno para crearse un problema que permita trabajar. Lo que usted haga puede terminar arrugado y en el basurero, pero si no es así, puede seguir trabajando y encontrando más caminos a partir de ese problema que se había planteado. Las posibilidades son inimaginables. A partir de un solo acto se puede crear una cadena interminable de posibilidades que pueden rendir para toda la vida, es más, yo creo que hacemos eso solamente que con más actos, lo que pasa es que el tiempo es corto y las cosas no son tan sencillas como parecen.

Después de varios años de estar aprendiendo acerca de la pintura creo que esto es lo más importante que puedo decir. Y por sobre todo lo que la pintura es en sí, creo que esto es lo que más me importa. También creo que la palabra pintura no es suficiente.

2008-07-18T17:51:00.000-06:00

2008-07-14T12:12:00.003-06:00

"Todas las hojas son del viento, ya que él las mueve hasta en la muerte"

(No es una ilustración de una canción, en realidad se trata de una comparación de interpretaciones, entre el grabado y la frase. La frase la uso aislada de la canción y la coloqué como título)

2008-07-12T14:48:00.001-06:00

2008-07-12T14:16:00.007-06:00

"¿Por qué no puedo desgarrarme la piel hasta lograr un vacío?"

2008-07-11T16:11:00.000-06:00

2008-07-11T00:20:00.007-06:00

+

terrón

La nostalgia de lo vivido

La nostalgia de lo vivido

Lo crudo y lo cocido

Bacon

Cubo F

La disolución de la carne

...-.-.--.-.

3 formas de ver la carne

Excesiva rigurosidad

Madrugada en B/N

Complicidad, huella y paso del tiempo

a propósito de los dibujos

Notas que necesito tener a la mano

leer un libro sobre un muerto (acerca de o encima de)

dibujos (visiones)

otros dibujillos

un Principio

Apuntes recientes

Algunas fotos que han ido quedando atrás

2 texturas que me interesan

notas

una pintura...

Para empezar a transformar este lugar...

Una pasada de mis pensamientos

Más dibujos

4 de febrero

Algo de los objetos (difícil de esclarecer)

Última espalda a este blog

Una forma de empezar

(-----)

El voto

-Diablillo...

Bola

Otras series

Serie sin título-

serie sin titulo

=========_.

a rastras, por lo blanco...

otra vez los textos

me cansé un poco de los textos

Libro abierto

El curso natural de las cosas

Palabrería

En Granada

¿y qué posición toma uno?

entre esta entrada y...

esta otra entrada hay...

Ensayo / Primer tríptico sobre el vacío de los papeles

mano, experimento

"....-´`"

lo que anda por ahí frecuentemente...

Paul Klee / Busto de un niño

***2

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inocentada

alguien que me dibuje esto, que despiche:

Pintura informal y materica

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" "

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I . I . I . I . I

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Autobiografía de un lector

Quino

Degeneración

"Lágrimas de oro", de Alejandro Jodorowsky

Lo que yo quise encontrar estaba atrás y no aquí

Autorretrato - (Oct 2007 - julio 2008)

Benedetti otra vez

Recortes

Tal vez, pero no creo... ni el de un muerto

Un sólo rostro

Algunos personajes sacados de cuadernos

Hoy no hay nada............ ¿o si?

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